Blanche comme les pages de ce livre étrange
Qu’on écrit dans le silence de nos mémoires
Entre blessures et mots qui nous dérangent
On rature les lignes pâles de notre histoire
On jongle avec la vérité si souvent
On se dit les choses qu’à peu près
Des je t’jure qu’on lance tendrement
En se regardant comme si on s’aimait
Puis juste avant de partir en voyage
Effacer mon prénom de tes mots
Dire que tout n’était qu’un mirage
Me dire que je ne suis que sotte
On Ne s’aimait pas autant qu’on la cru
Il nous restera tous les « si on avait su »
Inutiles et sans importance.
Mes livres et mes mots douceurs. 